¿QUÉ ES LA ETERNIDAD?

 

Pienso que la eternidad

es un circulo cerrado

sin principios ni final.

Es el tiempo congelado

donde no hay ningún reloj

que la pueda seccionar.

Al empezar a cabalgar

en ese tiempo sin tiempo.

Por mucho que llegue andar,

llegaremos al mismo centro   

del espacio de una vía sideral,

donde iniciamos los pasos

mucho ante de empezar.

"Si en la vida hay otra vida

después de nuestro final"

¿Qué es la vida sin la vida,

al pensar en la eternidad

que aunque mucho se camina,

estamos en el mismo lugar

de aquel punto de partida?...

                 

Sólo El Señor, me responde

y yo no le sé escuchar.

Porque no  basta ser hombre

para  ver la realidad

de lo que el cielo derrama

en las almas sin dudar.

Y sin preguntas malsanas

de tanta barbaridad

que el hombre lleva en su alma.

                  –

Cuántas veces llamo al cielo

y no escucho su respuesta.

Me ahogo en el desconsuelo

al no encontrar esa puerta

que vería cualquier ciego.

Porque Dios la tiene abierta

cuando se siente su apego

en el alma  del poeta...

 

                                            ¿Tú viniste a  salvarme

y diste la vida por mí?

¿Y yo qué hago Dios mío

que no sea ofenderte a ti?

Nada  hago, Buen  Pastor

que no sea ir derramando,

mis putrefactas basuras

ante tus brazos de amor.

¡Cuánta falta de dulzura!

Y de omisiones sin cariño

y hasta de fe por tener.

Me comporto como un niño

que aún no aprendido a comer.

Dios mío, déjame pedirte algo

que aun no sé, si es coherente,

porque en mi lengua hay tal fango

que hasta salpica la mente.

Te pido con humildad

que pongas Tus Sacras manos

entre mi piel y Satanás;

porque me va torturando

de la  manera más cruel 

hasta cuando estoy rezando.

Estoy casado Dios mío

de recibir arañazos

de ese ángel "malparió".

Cansado de ver pedazos

de  mí cuerpo, seco y frío

con los que él va jugando

cual si fuese un desafío

a tu Majestad, Dios mío.

 

 Conmigo se va ensañado

al pintarme de colores

los más desértico prado

con falsas inexistentes flores.

Él sabe que son de agrado

a esa  la fiera  escondida

en mi pecho desolado.

 

                                             Está cansada de luchar

con dicha fiera, mí espada.

Ella bien sabe atacar

cuando más está descuidada

o cuando goza de paz

en el silencio callada.

 

Cuando digo estar cansado,

no me refiero a vivir.

Porque Tu, Señor me haz dado

una fuente que sin ti,

me ahogaría desolado

si no pudiera escribir.

Pero sí que estoy cansado

de recibir del Averno,

arañazos y bocados;

se empeña en hacerme ver

de que no existe Tu Reino.

Dios mío, esa bestía es tan cruel

que no ve que su veneno

no me puede convencer.

¡Por qué si no está lo Eterno!

¿Cuál es entonces su papel

con sus repulsivas cuernos?

                                                                *

SUEÑOS PARA UN MAÑANA DESCONOCIDO.

 

    el estampido de los sueños de la mente

y las blancas alas de las hadas,

sobre las crines de los caballos alados

y el desfile de ángeles y querubines

arropados con miles de fantasmas,

al otro lado de las estrellas.

Y el sueño que sigue cabalgando

a la deriva como bolas de granizo

que golpean ignorantes el alcacer,

sin abrirle las hojas de los ciprés.

A lo lejos se siente trinar un ruiseñor,

deslizándose en las llanuras verdes del tiempo

y bañado por las olas de la luna,

en los más largo y azul del viento,

donde las garras del pensamiento

van dejando estruendoso latidos del corazón

que lentamente se dejan apagar como una luz

cansada de alguna  llama, inerme.

      

De aquél sueño transparente

y perdido en el plenilunio

de todas las congojas y aledaños.

   La verdad más cierta

    traspasan las murallas de la muerte.

Es cuando los sueños dejan de ser fantasías,

para convertirse en las páginas del tiempo,

     o en un ángel dormido en el Olimpo,
     el que como fantasma se desvanece
     más allá de las estrellas, quedando de ti,
     solamente el cantar del ruiseñor
     extendido en las hojas amarillentas
 
      de un cuaderno olvidado.
      Hasta que un día alguien pregunta.

      ¿De quien fue aquella sombra

      que dejó en el otrora liras sepultadas?

      Esto me recuerda que he de formar

      parte del mismo farallón

      en los brazos de un viento, azul enmohecido

     que yace más aya del estampido  del tiempo

                            *

 

SIGUIENDO EL PERFUME DE LAS ROSAS.

 

Extendería el terciopelo de las rosas

más allá de corazones cerrados

que se bañan en las aguas de pecados,

y en cascadas putrefactas  y asquerosas.

    Sacaría de las sombras tenebrosas 

    la corriente en los pechos descuidados.

    Cambiaría muladares abandonados,

   en mansiones de rojas mariposas.

Donde anide la paz y la concordia,

transparente como aguas cristalinas

crearía en la tierra otra gloria.

    Al hombre le pondría amor en donde odia.

    semejando a las manos más divinas

   y cambiando para bien la amarga historia...

                                  *      

CADA DÍA QUE DESPIERTO.

 Cada día que me despierto
y consigo dialogar,
con el viento, las palomas,
la luz y la oscuridad,
y el silencio de la noche
en el espacio sideral,
Me siento como una pluma
sin ninguna densidad,
que vuela entre las nubes,
 sumergido en el regazo
de Santa María del Mar.

Cada día que sale el Sol
y veo un nuevo anochecer,
yo le doy gracias a Dios,
ya que mañana no sé,
si veré su resplandor.
Y entonces veo que mi sombra
es luz en la oscuridad,
donde tan sólo el Averno
consigue hacerme llorar,
cuando rasga el pensamiento
que empezó a hacerme soñar,
con la maldad de los hombres,
las lágrimas de los niños
que no saben qué es la paz,
ni la fuente del amor
que, unas fieras sepultaron
antes de enseñarles a andar
en cenotafios sin nombre,
construidos sin bondad.

Y entonces pregunto al Cielo
¿Por qué me hiciste aprender
de que color era el fuego
o el agua que he de beber,
al dejar de ser un lego?

Dejadme soñar despierto;
no despertarme jamás
de aquella noche que el ciego
si apenas sabía andar.
   
Quiero creer que es del Cielo
los regalos que me llegan,
llenos de amor y consuelo.
Convirtiendo las quimeras
que nacieron con un sueño
en la verdad más sincera
que el hombre pudo soñar.
A veces parecen ciertas
y no es tal la realidad.
Y entonces llega el supuesto,
sí el sueño fue una verdad
o sí la verdad un cuento,
sin principio, ni final
que soñé estando despierto.

Tal vez que fue en una noche
o en una tarde de verano,
cuando la sombra del viento
me acarició con su mano.
Entonces me desperté
y vi que estaba llorando
al comprobar que soñé
recuerdos de una ilusión
que siempre estuvo dormida
dentro de mi corazón.

ME ESTOY HACIENDO MAYOR.

                

Me estoy haciendo mayor

y por eso no comprendo

al que está a mi alrededor.

Tal vez, yo sea un aedo

cuya sombra es de dolor,

o quizás yo sea el Averno

que no supo dar el calor,

el que voy siempre  pidiendo.

 

No hacen falta grandes cosas

 para dar felicidad.

Simplemente unas rosas,

un te quiero ¡Hola papá!

Puede ser lo suficiente
para llegar a colmar,
parte de algún continente,
de un alma en soledad.
 
Cuando yo veo la gente
que llora y llora sin cesar,
deshechas amargamente
por esa causa normal
que es la sombra de la muerte,
en el trayecto final.
Siento ganas de morder
ya que creo es vanidad.

Vanidad y algo de hielo

 en el corazón vacío,.

ya que a veces, el consuelo
es afluente de un río
del tesoro que tuvieron
y que hoy, ya se ha escondido
más allá de los luceros.

Esto nunca me ha impedido

distinguir con claridad
el oscurecido olvido,
carente de alacridad:
para dar flores en vida
al que hoy suelen llorar,
en la tumba compartida
de  una fría  realidad.

¡Qué lastima! madre mía,

esas personas me dan!
Ya que la misma agonía
también la degustarán,
cuando no piensen, un día
y entonces ellos dirán
que no se lo merecían.
Sin llegar a valorar
que fue lo que sembrarían.

Ya sé que no es la maldad,

es simplemente apatía
lo que nos hace olvidar,
el felicitar un  día
los padres o las mamás.
Mientras estos repetían.
¿Cómo pudimos engendrar
sierpes con tal felonía?
            *

Señor, hijo de David

               

Yo sé que tú esperas algo;

algo concreto de mí,

y yo ciego, sin embargo,

no sé que quieres decir

que mi pluma dé algún rasgo

que siempre hable de Ti.

 

Tu voz percibo en las manos

y no sé como escribir

aquello que está anidando

en el interior de mí:

antes que fuese creada,

la  nada, que creo que fui.

Tu voz percibo sin tino,

y mis ojos están cerrados.

¿Cuándo encontraré el camino

que me lleve hasta Tu lado?

¿Será de flores o espinos,

zarzales o bellos prados?

¿Será de mares de estrellas

o de desvalidos hermanos

qué esperan que me decida

a que les tienda las manos?

Lo qué me hayas deparado

ponlo dentro de mi pluma,

que yo con amor y agrado,

lo extenderé a tus criaturas,

como una flor del legado

que me das con desmesuras.

Si por ventura no llego

a lo que creo ir  buscando;

¡No importa! Porque en el cielo

sé que podré terminar

lo que empezó el hombre lego,

                y qué es incapaz de expresar
                                   *

EL PENSAMIENTO SIN MENTE.

 

        DEL NIÑO QUE NO NACIÓ.

                          *

        Un pensamiento extendido

        entre los cielos y la mar.

        ¿Dónde estás, amor perdido?            

        –Me hallo en otro lugar

        en los brazos del olvido.

 

                                       Recuerda que no he nacido,

        ni estuve nunca en el mar,

        ni nadie me ha conocido.

        Porque yo no puedo andar.

        Recordar que nunca he sido

        de éste mundo terrenal.

        Sólo soy sombra de nada,

        vagando en el espacio sideral,

        como una luz apagada

        que jamás será fanal.

        Sólo soy un pensamiento

        sin mente donde aparcar.

        Tal vez, mi cuerpo sea el viento

        de un sueño sin despertar

        que nace después de muerto.

        Vuelo sin alas en los cielos

        y nada puedo tocar.

        Soy garañón de luceros

        que nadie puede domar.

        Tan sólo me da consuelo

        algún poeta al hablar,

        y en ocasiones un trovero;

        ambos, me ponen el disfraz

        que tejen en su tintero

 

                                        Las amarguras y el dolor      

        a aquellos les pregunté.

        ¿Qué forma tienen y color?

        –Para ti, inexistente;

        no ha nacido aún la voz

        que pueda serte coherente.

 

                                        –No quiero ser pensamiento

        sin labios para expresar,

        ni formar parte del viento

        con mi estado incorporal.

        Quiero sentir desaliento

        aunque me arañe al llorar.

        Quiero sentir el amor

        y el dolor al despertar.

        Porque un alma sin dolor

        no puede morir o soñar.

        No quiero ser pensamiento

        sin poder nada aportar.

        Aunque sea un vivo muerto

        quiero sufrir y llorar

        y no de un grey sin aliento.

        Quiero pensar describiendo

        la bravura de la mar.

        Quiero soñar, durmiendo

        aunque no vea el despertar,

        porque ya me esté muriendo.

        Quiero reír, cantar y llorar

        al formar parte del tiempo,

        donde se pueda opinar

        el deseo de algún cuerpo

        de rosales o de azahar.

        Como brillo del coral,

        deseo conservar la sombra        

        y un sentimiento de paz

        donde el trino de una alondra

        le pueda un día escuchar,    

                                        Quiero cuando sea mayor

        que me puedan enterrar.

        Como el que planta una flor;

        y allí volvería a soñar

        la dulzura del amor.

                  *

BRISAS DE AMOR.

           

 

         ME DIJISTE UNA NOCHE...

                          *

        Me dijiste una noche

         –¿Qué es pata ti la poesía?

         Te conteste dulcemente:

         tus ojos son, vida mía.

        La poesía son tus ojos,

         tu aliento y tu respirar.

         Poesía es hasta es viento

         que tú dejas al pasar.

        Y cuando posan la mirada

         en tu silenciosa al andar;

         como el filo de una espada

          se clavan en mi paladar        

         ¡Tú, eres poesía al hablar!

        Es una eterna poesía

        tu donaire de mujer

         que incluso la luz del día

         se eclipsa ante tus pies.

         

         Porque poesía es el aire

         donde emana tu belleza.

         Eres de mi musa, madre

         con tu dulzura y firmeza.

        Tus besos ya  son poesía

         que se enreda en tu mirada.

         Tu garbo y la simpatía

         son fuente de ella, mí amada.

        Porque heredaste del cielo

         el fragor de las estrellas

         y ere deidad del lucero

         donde anidan las más bellas,

        ya que tú eres la musa

         que a mi mano y alma guía,

         para hallar la hipotenusa

         que converge en la poesía.

        De ahí que tú seas poesía,

         porque Dios, me dio del cielo

         la más frágil hipocondría,

         para que inundara el suelo

         con la luz de tu alegría.

        Esa sí, es la realidad

         del  objeto que me guía

         a poderte contestar

         –para mi ¡Qué es la poesía!

                                                             *