EL AMOR DUERME EN EL ALMA.

                       

        NO PRETENDO IMITAR AL VIENTO.    

                    *

       No pretendo imitar al viento,

        ni siquiera a la luz del alba.

        Pero me gustaría seguir los pasos

        de poetas y sus hazañas.

 

       Y acariciar su nieve blanca

        enredada entre nubes de palabras,

        como palomas cansadas

        y emitar el silencio de su hermosura.

        Y escuchar el grito del ruiseñor

        en los prados y montañas.

       Grito mágico del viento que, ya flotan

        acariciado por las manos

        de los páramos rojos de amapolas;

        cuando llega el amazónico follaje del estío

        o el estruendo salado de la olas.

        Cuando la mirada del viento va besando,

        todas las esquilas de las rosas,

        y se deja ver el beso de la madre

        al despertar de tantas flores durmientes

        más allá de las ensenadas del alba.

 

        No puede comprender mi mente,

        cómo unas manos tan agrestes

        pueden cincelar las esfinges del viento

        y acariciar la bruma de los mares,

        con el estridente aullido del corazón

        cuando abraza las estrellas,

        con la mirada del sueño

        despiertos, y arrancados del amor.

        Cómo pudo haber nacido

        de una agreste piedra enegrecida

        tanto esplendor y hermosura

        y ser testigo de la noche

        enamorada de si misma.

        De la brisa del alba y hasta del viento

        cosmopolita en el plenilunio.

        Fue una noche repleta de suspiros;

        ahogándome  en el polvo del camino.

        Sobre mis manos, una estatua tallada       

        y deshecha por el paso de los tiempos

        que hasta el arrogante Febo la pisaba.

        ¡Hay viento de alba¡ y de estío sin palabras,

        cómo me gustaría abrazarte con el alma

        sin la tibia garra errante del deshielo,

        y entrar en aquellos corazones, ya deshechos.

        Los mezclaría en las fibras de mi carne,

        aunque que siguiesen heladme hasta el pecho.

 

        Sería el mayor calor que alentarán los suspiro,

        ese que me hirió con el polvo de camino

        y que pisaron los pies de las estrellas.

        Esas que un día fuero las sonrisas de labios

        Dejadme navegar con ellas

        y seguir sus pasos con el viento,

        que arrulla los cipreses del silencio,

        en las entrañas de un frío amanecer.

        Y después, dormir, dormir en él, desierto

        junto a las nubes de las estrellas blancas,

        que aún anidan en este corazón roto,

        aunque sostenido por los brazos invisibles

        y con el fragor de las más tiernas miradas

        de aquellas que se separaron de mí

        aunque sé, que  no se fueron para siempre,

        ya que un algo, invisible, me dice, no dejes soñar.                          

                                 *