NO SOY DE DIFERENTE AL PENSAR .

     Me pierdo en el maremoto mundano

     con la daga que hiere el pensamiento.

Siento el contacto de una mano

que me lleva como hoja con el viento.

 

    No soy diferente a las criaturas

y mucho menos poseo algún encanto

que pueda destellar ciertas dulzuras

de la rosa o el cáliz del amaranto.

    Siento que desgarro la escritura

vertida en las garras del deseo,

o ataviada con sierpes de amargura

y hasta me espanta muchas veces lo que veo.

    De corrompidos y hastío corazones,

    embrujados por tinieblas tenebrosas.

No es extraño que se frustren ilusiones

y que prefieran leer obras de prosas.

    Piensen que siento el dolor como cualquiera,

    el amor, la amargura y la tristeza

y fabrico en mi pecho la quimera,

como el niño que se ampara en su pureza. 

      .

    Galapo con los sueños en el viento

y me adentro sin saberlo en un abismo,

donde veo corrompido hasta mi aliento:

-¿Son esputos engendrados por mi mismo?  

        

    Cuando el frío y el dolor traspasa la agonía,

me abrazo como un niño en los brazos del ábrego

y grito como un loco –¡OH, Dios mío que alegría!

Al volver la lucidez como un rayo al hombre ciego

que se ahogó alguna ves, en su infecta fantasía.

Y entonces, exprimió su frente blanqueada,

para hallar el sabor de un dulce sueño.

    Fui bebiendo del agua que tú bebes

    y  caminado como un ciego en el deshielo.

   Con la lánguida ternura de esa nieves.

  fabriqué igual tú, castillos en el suelo.

  Fui un molde, semejante a ti, criatura,

  también llegué a pensar que fui gigante
  Y hoy me veo  en la fría sepultura;
  soy la nada de un deshecho, caminante.

  No derroches de tu estío la fragancia

 y conserva en tu alma la alegría

Ve sembrado en tu entorno la eleganci

y sobre todo, de español la gallardía.

                          *