AL BORDE DEL ABISMO...

Al borde del abismo en el vacío,

es como el péndulo de una campana.

Así se hallaba la sombra de mi alma.

El frío de la noche me atraía

a el entorno de un genio sin memoria,

ni sentido de la razón alguno.

Herido con la sombra que traspasa la carne

con la espada del tibio fuego de una flor.

Pero mi alma se encabritaba

porque no quiere morir en el hastío,

ni mudo de la yedra que, trepa a la muralla

con los ojos vertidos en el ocaso.

Flota mi alma al filo del abismo

y el secreto se empaña con el dulce

amargo de un vino dorado como el oro.

A lo lejos un ápice de cordura

deja salir a través de un espejo

el rocío que vierte la locura.

Se desliza, como una llama de fuego,

como una muerte blanca sin suspiro.

¿De que muerte me hablas compañera,

de la muerte del yazca que corrompe

lo que pisa, maldecido de la esfera?

¿O la muerte que al nacer

se extiende en las sombras del abismo

en cada instante y en cada ser?

                           
                               ¿O la de cada momento o minuto que respiras,         
                              esa muerte que consume los tejidos?
                              –La angustiosa muerte de cada suspiro,

de cada momento de agonía

que hasta salpica el camin

de cada minuto, de cada hora del día.

                            
                              Esa es la muerte que se fabrica

con la dura espada de la sinrazón

o del corazón compartido con alma,

con las encallecidas manos del silencio,

por los surcos del frío ábrego

o el céfiro sobre las blancas sienes.

La que vas arrastrando sobre la llagada

o frente, en los surcos de las murallas

de unos ojos sin lágrimas.

Esa es la muerte más agónica

que sin verle, la sostienes en las espaldas,

o el reflujo del aire que te acompaña

y respiras, sin comparación de nada.

Por eso cuando veo en la distancia

la tenue llama de tus ojos,

es cuando mejor comprendo tu voz

y tu mirada lánguida.

Esa voz que me grita sin palabras,

traspasándome el corazón y el alma,

 con las punzadas de un aire hiriente

 que se deja internar como una rueca

 en lo más intimo de mi frente.

 Mis auras quedan exhortas

 con las cascadas del manantial

 que cada día me señala con la muerte.

  Pendiente de un ápice de brisa

  que pueda evitar el peligroso fuego

  que en las esquilas del abismo penden,

  con el simple sonido de un perfume

  de una amarga flor ya deshoja,

  de una paloma sin alas,

  o el llameante estío del otoño

  sin verde o el amarillo sin fragancia. 

 Una mano necesito, compañera.

 Solamente una mano que acaricie

 las esquinas de mi opaco espejo.

 Sólo con la mirada de tus ojos

 sería más que suficiente

 para nadar en las aguas dulces

 de esos mares, transparentes.

Sólo con una mirada de tus ojos

que mantuviese encantadas

las máculas de tu piel celeste.

Me sentiría el mejor dotado

para combatir con la atronadora muerte.

Pero a la muerte que se enreda en cada paso,

esa que late en el alma, pecho y frente

no hay quien la separe de la mente.