IMPERFECCIONES AJENAS.

 

    

         Cuando te mires en mi espejo

         contempla bien tu retrato.

Si me das algún consejo,

procura que sea barato,

ya que al mirar, mi reflejo

en los tuyos me delato.

 

       ¿Buscas la hastía codicia

       que hay en mi corazón?

Pues veras que tu avaricia

no encuentra la solución

del presente que te asfixia,

¡Y no me des la razón!

       ¿Quieres ver de mi 

       los defectos en la poesía?

Y en cambio no ves la altura

que alcanza tu fantasía.

Lo mío, siendo locura

convierte la noche en día.

        No tires nunca una piedra

sin medir bien la distancia,

ya que amarga como hiedra

al mezclarse en la ignorancia.

Tal vez sin querer tu hierra

al concederme fragancia,

la que es hija de la tierra

que siempre nos dio elegancia. 

      
        “¿Cuántos veremos la paja

en ojos del semejante

y en su mente le amortaja?”

Sin buscar lo de flagrante

que a su pecho le relaja

y, hasta me llamas tunante.

       Yo no puedo comprender

del hombre ciertos eventos,

cuando alardea de saber

con su frágil pensamiento.

Yo sólo sé el componer

o al menos siempre lo intento.

         Por lo cual quiero inventar

con los sueños a  unas criatura

que lleguen a tolerar

mi deficiente cultura.

¡Siempre que sean capaz

de exhibir cierta dulzura!

 

        Creo que puedo aportar

lo que navega en la mente

y lo intento trasladar

        a aquella sencilla gente

        que se contenta al nadar

        sobre espejo transparente.

    
         No quiero herir con destellos

de los estridentes labios,

aquellos romances bellos

que sembraron hombres sabios.

Yo siempre, me apoyé en ellos,

porque me son necesarios.

                           *

 

SI YO, NO HUBIERA NACIDO.

 ¿Si yo, no hubiese nacido

qué  falta sé notaria?

Porque vivir, no he vivido

y aún no entiendo todavía

a punto de naufragar,

sí acaso, habrá  merecido

la pena  de mendigar,

ese pan que me he comido.

Lo que he llegado a dudar,
si no lo habré confundido
con pedazos de despojos
arrojados a un muladar,
por las manos de algún mofo
que se quisiera burlar
del mendigo silencioso.

Sí, qué me llegó a saciar,
con su mendrugo asqueroso.
Lo que me hizo, pensar.
¿Quién fue el mito que quiso
con su maldición  engendrar
al copular con un oso,
dicha  especie de animal?

¿O fue con una serpiente
con quién me llegó a engendrar? 
Me vomitó en el camino
llegándome a abandonar  
como un fuego sin escoria
que calor no dio jamás.
 
Voy preguntándole  al cielo
y no me quiere contestar,
¿O es qué mi a alma de hielo
no lo ha sabido escuchar?
 
Tal vez que sea por eso
que no vea la claridad,
ni la caricia de un beso,
ni el lugar de un asilar
que dibujara en la sombra
el cantar de alguna alondra
que me llegue a consolar,
lo que me quede del alma.
 
Dejad que mis labios duerman
en los brazos de la noche,
y  que abrace el aullidos de algún trino,
o los ojos de las  estrellas,
acunadas en el espejo de la mar.
 
Y si acaso no durmiera,
dejadme soñar despierto
con jarales y primaveras,
para dibujar recuerdos
que yacen en las praderas,
como arenas del desierto.
 
Dejadme hasta que me arrastre
hacia un calvario enmudecido
el que siento al despertarme
cuando creo que estoy dormido

DUDAS Y REBELDIA

        

Una tormenta de calma

que bate olas del viento.

Eso es lo que es mi alma,

corazón y pensamiento.

Dejad que arda la flama

del fuego de la pasión.

Por favor que nadie ponga

barreras a mi corazón,

porque partiría los mares

de ese pequeño universo

que aún estando en libertad

siempre me supongo preso.

Cautivo fui de las flores

de la luna y del sol.

Bebí del iris colores,

enredado en el dolor.

Dejad que fluya mi río

 hasta que sacie la sed.

La sed que tengo y el frío

por el miedo al no saber.

 

Tengo miedo de tener

por compañero el Averno,

porque sé que Lucifer

con flores que dá el Infierno.

      

Unas veces con las rosas

y otras con un clavel,

con disfraz de mariposas

y siempre un final con hiel.

Aunque parece dulzura

las frutas de esa mansión,

me producen amargura

sus fibras de tentación.

De esa que me va bañando

con aguas cutres de un río

donde mi alma temblando;

temblando y muere de frío:

–Quédate tu dulce miel

y esa lluvia del rocío,

porque tú, eres Lucifer

un ladrón siempre escondió.

Déjame en el hastío invierno

durmiendo mis felonías,

ya que el calor de tu infierno

es la soledad más fría.   

Sí esa tormenta de viento

arrastra a mi corazón,

seré cual barco sin puerto,

sin bandera, ni timón.

Sería la sombra de un muerto

que vivo se sepultó;

ahogándose en un desierto

donde nunca el sol llegó.

Dejadme en mi dulce sueño

sin llegarme a despertar.

Aunque mi barco es pequeño
intenta no naufragar,

ya que a tu reino desdeño

sin futuro ni fanal.

No quiero arder cual un leño

en un fuego sin final

            *P  

EL POETA ES UN ESCLAVO.

El poeta es como un marinero errante

que navega en las sombras del amor

y busca en las corolas de la flor,

el placer del furtivo caminante.

              

El poeta es un esclavo delirante

desde ante de nacer, por el dolor

y se pierde sin saber cual el color

de la aurora o del cielo más brillante.

Es un alma entregada a la poesía

y se esconde en las cavernas del papel,

convirtiendo con su pluma la ambrosía

y la fragancia de la rosa y el clavel,

en la fuente de ilusiones cada día

donde abreva en el dulzor de toda miel.

                             *

QUE DOLOR DIOS MIO

 

Dedicada a esos seres que no tienen

donde reclinar la frente, en las noches

del crudo invierno.

                  *

Cuando miro al dintel de la distancia,

en donde pastan las yedras del saber.

No llega hasta mi mente, el entender.

Por lo que me conforta vivir en la ignorancia.

Cómo siento a tanta  alma encallecida

y que desprecian los emejantes a y mi ser.

¿Porque tengo sin llegar a merecer,

los  regalos que me llegan de otra vida?

       

Una cama, aposento y la comida,

el cariño y el amor de una mujer

que recuerda lo que a veces, se me olvida.
 

Con su entrega para hacerme comprender,

las miserias de esos seres, sin medida,

y medio helados en el frío, amanecer.

                                   *

¿QUÉ ES LA ETERNIDAD?

 

Pienso que la eternidad

es un circulo cerrado

sin principios ni final.

Es el tiempo congelado

donde no hay ningún reloj

que la pueda seccionar.

Al empezar a cabalgar

en ese tiempo sin tiempo.

Por mucho que llegue andar,

llegaremos al mismo centro   

del espacio de una vía sideral,

donde iniciamos los pasos

mucho ante de empezar.

"Si en la vida hay otra vida

después de nuestro final"

¿Qué es la vida sin la vida,

al pensar en la eternidad

que aunque mucho se camina,

estamos en el mismo lugar

de aquel punto de partida?...

                 

Sólo El Señor, me responde

y yo no le sé escuchar.

Porque no  basta ser hombre

para  ver la realidad

de lo que el cielo derrama

en las almas sin dudar.

Y sin preguntas malsanas

de tanta barbaridad

que el hombre lleva en su alma.

                  –

Cuántas veces llamo al cielo

y no escucho su respuesta.

Me ahogo en el desconsuelo

al no encontrar esa puerta

que vería cualquier ciego.

Porque Dios la tiene abierta

cuando se siente su apego

en el alma  del poeta...

 

                                            ¿Tú viniste a  salvarme

y diste la vida por mí?

¿Y yo qué hago Dios mío

que no sea ofenderte a ti?

Nada  hago, Buen  Pastor

que no sea ir derramando,

mis putrefactas basuras

ante tus brazos de amor.

¡Cuánta falta de dulzura!

Y de omisiones sin cariño

y hasta de fe por tener.

Me comporto como un niño

que aún no aprendido a comer.

Dios mío, déjame pedirte algo

que aun no sé, si es coherente,

porque en mi lengua hay tal fango

que hasta salpica la mente.

Te pido con humildad

que pongas Tus Sacras manos

entre mi piel y Satanás;

porque me va torturando

de la  manera más cruel 

hasta cuando estoy rezando.

Estoy casado Dios mío

de recibir arañazos

de ese ángel "malparió".

Cansado de ver pedazos

de  mí cuerpo, seco y frío

con los que él va jugando

cual si fuese un desafío

a tu Majestad, Dios mío.

 

 Conmigo se va ensañado

al pintarme de colores

los más desértico prado

con falsas inexistentes flores.

Él sabe que son de agrado

a esa  la fiera  escondida

en mi pecho desolado.

 

                                             Está cansada de luchar

con dicha fiera, mí espada.

Ella bien sabe atacar

cuando más está descuidada

o cuando goza de paz

en el silencio callada.

 

Cuando digo estar cansado,

no me refiero a vivir.

Porque Tu, Señor me haz dado

una fuente que sin ti,

me ahogaría desolado

si no pudiera escribir.

Pero sí que estoy cansado

de recibir del Averno,

arañazos y bocados;

se empeña en hacerme ver

de que no existe Tu Reino.

Dios mío, esa bestía es tan cruel

que no ve que su veneno

no me puede convencer.

¡Por qué si no está lo Eterno!

¿Cuál es entonces su papel

con sus repulsivas cuernos?

                                                                *

SUEÑOS PARA UN MAÑANA DESCONOCIDO.

 

    el estampido de los sueños de la mente

y las blancas alas de las hadas,

sobre las crines de los caballos alados

y el desfile de ángeles y querubines

arropados con miles de fantasmas,

al otro lado de las estrellas.

Y el sueño que sigue cabalgando

a la deriva como bolas de granizo

que golpean ignorantes el alcacer,

sin abrirle las hojas de los ciprés.

A lo lejos se siente trinar un ruiseñor,

deslizándose en las llanuras verdes del tiempo

y bañado por las olas de la luna,

en los más largo y azul del viento,

donde las garras del pensamiento

van dejando estruendoso latidos del corazón

que lentamente se dejan apagar como una luz

cansada de alguna  llama, inerme.

      

De aquél sueño transparente

y perdido en el plenilunio

de todas las congojas y aledaños.

   La verdad más cierta

    traspasan las murallas de la muerte.

Es cuando los sueños dejan de ser fantasías,

para convertirse en las páginas del tiempo,

     o en un ángel dormido en el Olimpo,
     el que como fantasma se desvanece
     más allá de las estrellas, quedando de ti,
     solamente el cantar del ruiseñor
     extendido en las hojas amarillentas
 
      de un cuaderno olvidado.
      Hasta que un día alguien pregunta.

      ¿De quien fue aquella sombra

      que dejó en el otrora liras sepultadas?

      Esto me recuerda que he de formar

      parte del mismo farallón

      en los brazos de un viento, azul enmohecido

     que yace más aya del estampido  del tiempo

                            *