¿RECUERDAS AQUELLA NOCHE?

      

   ¿Recuerdas aquella noche

        en la rivera del mar?
        Tus pies desnudos en la arena

    como el agua, eran cristal.

    ¡Fue en agosto! En luna llena,

         nunca lo podré olvidar.
        Tus ojos estaban brillando
        como las aguas del mar

   y yo ardiente miraba

        tu piel de bronce y coral:
        cuando el agua te bañaba
        yo me sentía muy mal;

   eran celos que minaban

        más allá de la amargura;
        porque la mar me quitaba
        el fuego de tal dulzura

    y busqué en la oscuridad

        la fragancia y la hermosura.
        Lloré, de tanta felicidad
        al abrazarte, criatura.

   Fuiste la rosa mas pura

        que el cielo pudo engendrar.
        Fuiste mi dulce amargura
        convertida en manantial

   de  mi musa y la cordura

        y baluarte de bondad
        que convirtió hasta en locura
        mi amor, por tu alacridad.

   Sembraste sobre mi cuerpo

        un alma de nítida,
        donde se tatuaron besos
        que nadie podrá borrar,

   ni aún la diosa Atenea

        sería capaz de inventar,
        el amor que capaz sea,
        que al mío, pudiera superar.                 

   Cuándo despierte ¡Dolores!

        de la mansión del yazca;
        seguro que hasta las flores
        te irán al cielo a buscar.

   Te llevarán en alfombras

        a los mares de cristal.
        Te bañarán con perfumes
        de almizcle y de azahar

    y cuando ya te hallan puesto

        los veste más relucientes;
        cabalgaremos en las nubes
        juntos con mi pensamiento

   y estarás donde te tuve

        en mis brazos todo el tiempo.
        Y allí inventaré una nube
        que no pasará, ni el viento

EL ANGEL DE LOS POETAS.

 

Ese ángel que tienen los poetas

me imagino que será, como un rayo de fuego                     

que culmina en su alma como un juego

y que abren del cielo, las ventanas y las puertas.

A la grupa de las ninfas y fantasías

voy saltando las vallas de lo incierto.

Convirtiendo en realidades las poesías

que ha naciso en mi obtuso pensamiento.

Se salpican de nieve las colinas verdes,

donde anida la luz de las campanas

que despiertan mi sueño  cuando duerme

la montaña supuestas de  locuras,

que siempre son capaces de trasladar

dichos sueños a los pechos de criaturas.

Sueños que una vez fueron paridos

y llenaron a tantos seres de corduras.

              

Entonces es cuando sí, comprendo

que el ángel que  inspira a los poetas

fue alguna vez escritor o algún Aedo,

Deidades o bandas de filomelas

o quizá del cielo alguna tañido,

capaz de abrir de par en par, sus puertas,

                        

para que entrara y saliera

la luz con su claridad,

del amarantos, azucenas,

los mares, cielos, la tierra

y toda clase animal.

El poeta, hace alfombras

con pétalos de ambrosía

para con ellas volar

enredado en fantasía,

de amor que nace al llorar,    

entre las noches y el  día.

Y de su sueño se niega a despertar,

el que  sumerge en odas y elegías

sacando de la tierra y la mar,

su belleza y las convierte en poesías.

El poeta es humilde,

carece de vanidad,

él, reparte y nunca pide

y lo que su diestra da,

procura que se le olvide.

Tan  sólo piensa en crear,

                                 o mejor dicho sería.

El sólo intenta engendrar

realidades con poesía,

con sueños sin despertar,

para que alguien un día

bien le puedan recordar,

comol sombra o luz que guía

cual al peregrino al andar.

UN JURAMENTO DE FUEGO

       Un juramento de fuego

       se pronunció con tu voz.

       Lo que empezó siendo un juego

       terminó en maldición.

       No hace falta subir al cielo 

       para hallar el remanso de la gloria.

       Sólo con el pensamiento

       del interior del alma,

       se puede navegar en los brazos

       de tu pecho

       y como un navío bergantín sin rumbo

       que va a una estrella fugaz,

       derramando con estelas

       las luces del más allá.

        A donde anidan las sombras

       de los recuerdos,

       al amparo de los cuchillos de la noche

       que se dejan acariciar

       por los labios de la muerte,

       en las espadañas de los secretos

       dormidos y con juramentos.

       Más allá está el pórtico de la gloria.

       En ti, se engendraron serafines,

       sólo con el suspiro de un cautivo viento

       de las flores, desconocidas del silencio

       que galopan a la grupa de garañones

       que nacieron al amparo de tu mirada

       de fuego,

       capaces de prender con él

      las montañas de mi pecho,

       cautivo de tu encanto.

       Yo tan sólo soy, el errante mendigo

       de tus aguas incoloras,

       esas que apenas llegan

       a los labios sedientos

       del que muere de ansiedad

       por acariciar tu pelo.

                      *

PUEDEN DECIR DE MI NECEDADEZ

 

Pueden decir de mí necedadez,

que es turbia mi alma mi corazón y mi pluma.

Pueden ponerme de rodillas

ante los tribunales de las reales academias

y hasta reírse de mi humilde cuna.

Pueden decir que fui un don nadie

maltrecho, ahogado en las penas.

Pero una cosa no podrán quitarme

el amor sangrante de mis venas,

ni decir que no fuese ecuánime

al formar los eslabones de esta cadena.

Pueden sentir tedio del fondo de mis temas

por los oropeles turbios de su color.

Pero que nadie diga que mis poemas

no son hijos de la luz y de el amor,

porque estarían pronunciando una blasfemia,

sería como decir que no existe la luz del Sol.

Dejadme que pinte con mis sueños

la hermosura del aliento de la luz y el respira.

Dejadme llegar con mi locura

a lo más profundo que escode el ancho mar,

para sacar la luz de la noche oscura

del letargo en que vive el coral. 

Decir si queréis que fuí del viento

una sombra sin apenas nitidez.

Decir si queréis que me ahogaba sin aliento

con mi pluma apenas sin caudal.

Pero no toquéis por favor mi pensamiento,

dejarle que descanse en su yerta soledad 

No negarle la fragancia del amor

al que puso el cariño y la dulzura.

Por que levantaría de me mis auras el fragor

y, des más allá gritaría en la sepultura,

no quiero saber si fui una falsa flor

que envolvió la soledad con su locura, 

yo tan sólo trate que mi dolor

no fuese contagiado a las criaturas

SI YO PUDIERA ENCONTRAR

 Si yo pudiera encontrar el peso,

la medida  y  rectitud para actuar,

sería  un hombre fiel a la verdad.

Esa verdad que he buscado

desde que empecé andar

con los vacilantes pasos.

¿Quién posee esa verdad

la que siempre ando buscando?

No sé en cuantos lugares

de la tierra, cielo y mar

he llegado a investigar.

Lo más próximo que hallé

de esa supuesta verdad,

fueron caras deformadas

de gente que andaba igual,  

y es que la verdad es tan rara

en manos de los demás. 

Lo que para ti es mentira

para ellos es verdad.

Por eso el hombre se muere

de viejo sin encontrar

el sentido de lo exacto

y la exasta realidad...

EL POETA ES COMO UN RIO

            El poeta nunca duerme:

            él no puede descansar
            porque si duerme se pierde
            sin luz en la oscuridad.

            El poeta es como el río

            cuando desemboca en la mar.
            Lleva el dulzor al navío
            al mezclarse con la sal.
 
            Se mete dentro las venas
            de las rosas y azahar,
            va formando una cadena
            de sueños sin despertar.

            Cuando le entierran un día

            deja en papel la mitad,
            de su corazón en poesía
            y sueños de alacridad

SIGUIENDO EL PERFUME DE LAS ROSAS

       

                       

        Extendería el terciopelo de las rosas

        más allá de corazones cerrados
        que se bañan en las aguas de pecados,
        y en cascadas putrefactas  y asquerosas.

        Sacaría de las sombras tenebrosas
        la corriente en los pechos descuidados.
        Cambiaría muladares abandonados,
       en mansiones de rojas mariposas.

        Donde anide la paz y la concordia,

        transparente como aguas cristalinas

        y crearía en la cierra otra gloria

        Al hombre le pondría amor en donde odia.

        semejando a las manos más divinas.

        Cambiando para bien una amrga historia....