QUE SEA UN GRITO MUY FUERTE

GOLPE A GOLPE VA TALANDO.
*
Golpe a golpe va talando
el árbol el leñador.
Paso a paso va labrando
su terruño el labrador

y cuando ya está cortado
el tronco de la madera,
entonces guarda en su vientre
tus huesos y mi calavera,

y de la tierra labrada
con el sudor de su frente;
saca la nieve amasada
para hacer el pan caliente

El hombre se habla de tú
con la sombra de la muerte;
mientras cuelgan en la cruz
ensangrentada a la gente.

Con la rueca ensangrentada
se van trenzando cadenas.
Mientras el alma desolada
se consume con sus penas.

Van tejiendo una muralla
para encarcelar el viento.
Cuando el pecho apenas calla
la ambición del pensamiento.

Sobra leña y sobra trigo,
sobran vinos y canciones;
mientras hay tanto mendigo
hambrientos en laS naciones.

No sé, hombre por qué juegas
a fabricar los cañones;
mientras se secan las vegas
sin fundamento y razones.

Si en lugar de sembrar guerras
jugáramos a hacer cariños;
sobraría en toda la tierra
sustento para los niños.

Entonces los labradores,
políticos y taxistas,
mineros y leñadores,
albañiles y modistas.

Todos serían como flores
convergentes en sus aristas;
de aquellos altos valores
sepultados en las criptas.

Hay que declarar batallas
con las armas del amor,
a todas aquellas murallas
que fabrican el dolor

y a el hambre encarcelarla
con penas a perpetuidad,
por destructora y por mala
sin vestigios de piedad.

Nacerá una nueva faz
en todo bicho viviente,
haciendo guerra de paz
sin mirar cual continente,
ni el lugar donde ellas irán
a proteger a mucha gentes.
*
ES

DEDICACIÓN ESPECIAL A CAMILO JOSÉ C.

HACE SIGLOS QUE YA DUERME.
Camilo José Cela. 26.1.02
*
Hace siglos que ya duerme
su alma en aquel olivo.
Cantarán los ruiseñores
cuando el tiempo sea el olvido.

Raíces que germinaron
porque así quiso que fuera,
sepultura de sus huesos
al plantarlos en la ladera,
de su terruño querido.
De aquel trozo de su patria
donde vio la luz primera.

Cantarán los ruiseñores.
Se apagarán las estrellas.
Nacerán miles de soles,
pero no habrá luz más bella
que la que tú, como flores
sembraste en España entera;
de poemas y galardones.

Cantarán los ruiseñores
y otros que vendrán de tras.
Pero tus huellas Camilo,
nadie las podrá borrar.
Por qué tu alma no ha muerto,
ni jamás se extinguiera;
ya que la sombra del tiempo,
con su luz en la eternidad,
serán testigos del fuego
que nunca se apagará.
mientras exista una gota
de agua en toda la mar.

Cantará el ruiseñor
después de miles de años:
lo que dejaste de amor,
sembrado en los aledaños
de nuestro pueblo español.

Lo que nunca morirá
por qué tus huellas son dardos
que un día en el más allá
volverán a recordarlo
otra nueva humanidad.

Huellas grabadas a fuego;
bordadas en oro y plata.
Huellas que llenan del cielo
de las más tiernas miradas.
Tú, no dirías hasta nunca,
fue simplemente hasta luego
porque tu alma cabalga
como una antorcha de fuego,
dibujando como estatuas
la que puede ver un ciego.

TAL VEZ NO SEA MUY SENSATO

Tal vez que no sea sensato.
Pero en fin, así lo siento
sin mirar en ningún momento
las huellas marcadas de los pasos.
Por lo cual estoy contento de ser pobre:
porque la pobreza me dota del saber
quienes fueron mis amigos
o parientes más cercanos a mi ser
que dieron su aprobación
a las llamaradas del pecho.

Las que dejo extendidas
en las sombras del papel,
como espigas que germinan
en el hoy, y recogidas en el ayer.
En ese ayer que fue la fuente
de los dones del poder
que despreciaron los labios,
de mi alma y de mi ser.
De ahí que el ser pobre
es un escudo que me llega a conceder
el amor que en la tierra derramé,
con la mayor sensatez.
*

LA PUNZADAS NEGRAS DE LAS LENGUAS...

Me han pisado en el camino
y mis labios no responden,
y siguen pisando las cenizas
como a un sendero de hormigas
y los labios no replican.

Me pisan en los pasillos
negros de los hospitales
y en puerta de los consultorios
como a esputos nauseabundos
y hasta después me maldicen
las lenguas agudas como espadas,
los que nunca se levantan,
ni siquiera de mi pecho una mirada,
para ver la sombra ebria
del que me hiere y me ultraja.
Mi alma no tiene nombre,
un nombre que avale tal silencio
por encima de las lágrimas
sangrantes de los ojos.

¡Doctores sois de las lenguas!
pero con supremacía y desprecio,
como si el papel que extendió
los brazos de mi alma y corazón,
fuera de una galaxia, perdida
en el cosmos del delirio,
y sus estrofas estuviesen apoyadas
en los riscos de cal, y yeso
sin las sombras de una nada.
Espero que cuando se despierte
el sordo mudo de mis cenizas,
alguien puede que llegue ha exclamar,
ah, es la ciencia del arte comprimida.
Eso será cuando el testigo del tiempo
acaricie la sombra de mi mente,
ya suspendidas en las mentiras
de doctores impertinentes.

Cuando el viento en las hojas amarillas
traspase y penetre en las murallas
de la noche eterna con la muerte.
Y las hojas secas vuelen con el aire
del arrayán, blanco del silencio.
Entonces el marco del espejo sin cristal,
dejará pasar la sombra desvalida
que se extiende como el concéntrico
de una piedra deslizada en el mar.
En ese momento danzaré en las estrellas
y en los páramos del Cielo azul,
donde se bordarán mis sueños en aquellas
y las lenguas seguirán, putrefactas en mi cruz.

NO ES CIERTO...

No es cierto lo que comenta un amigo,
de que llegue algún día a mi la muerte,
no vendrá. porque está siempre presente
y en la vida, ella siempre va consigo.

Va contigo con aquél y va contigo.
Yo os digo que me es indiferente
y la aparto cuando puedo de la mente.
De otro modo yo sería cual mendigo.

No le des la ocasión de humillarte
ni de que trasforme la imagen de tu tez
y menos de que crea que eres cobarde.

Compórtate con ella de arrogante
haciéndole creer que no le vez,
sin olvidar que la llevaras delante.
*

LA SONRISA DE LOS SUEÑOS

El sueño seguirá siendo quimera
y que al pasar, ya es una realidad
de un estío floreciente en soledad,
y que tal vez que murió en primavera.

Aún siento la sonrisa de aquel sueño
y unos labios tremulantes al besar.
Recuerdos más hermosos del pequeño,
de los que nunca quisiera desperta

De sueños se alimenta el alma ciega
y durmiendo se oscurece en su portal
como un niño que dormido ríe y juega.

Es más dulce que la miel de algún panal
y bien sé, que la realidad nos niega
el reflejo de la luz de ese fanal.

BÚSQUEDA DE INQUIETUD.
*
Busco ser el portador
del los besos que me manda
cada día el Creado
para propagar su vos.

Y veo que no soy nada
de un mencionable valor
que no ve la realidad
con los ojos para ver
la suntuosa verdad.

sin dudar que veo el mal.
y tendré que comprender
que pronto se inundarán
de flacidez al llorar,
los ojos que antes negué...