SOMBRAS DE DUDAS

ENTRE UN CURA Y UN POETA.
*
Dedicada a mi amigo D. Jorge T.
Oliva Martínez. Cura del pueblo,
de Cabo de Palos.
-
Entre un cura y un poeta
intentaron fabricar,
alguna quimera cierta.
Y llegaron a un lugar
donde no había una puerta,
ni camino para andar.

Eran verdades, supuestas
apoyadas en la historia.
El Cura, dijo que ciertas
y el poeta en su salmodia,
preguntó por las respuestas
–¿Dónde se encuentra la Gloria?


¿Dónde fecunda la duda
en la mente o el corazón?
¿Por qué su respuesta, es muda
cuando yo imploro razón
para que me preste ayuda
en esta ingrata visión?

Puede decirme Don Jorge
¿El por qué he de mendigar,
lo que el impío recoge
sin llegar nada a sembrar?
¡No sé, si el cielo me acoge
con mi modo de pensar!

Cuando el cuero de mi pecho retorcido
va buscando del espejo su cristal,
sólo encuentro un pipiolo mal herido;
conservando, escasa luz en su fanal.
Extendido entre las sombras del olvido,
o en las riberas de un río sin caudal.

Yo le dije entristecido a mi Cura:
–¿Por qué me acosan las tinieblas y no la luz?
¿Por qué impera en la mente la locura,
es que acaso soy sombra de Belcebú?
Yo prefiero del cielo su hermosura
y por eso estoy contento con la cruz.

Muy poco es lo que ofrezco, y lo que tengo,
pero ese poco es la suma del total,
de riquezas, de títulos y abolengos.
Por eso en mi alma se conserva ese caudal,
cual las llamas de los más ardientes fuegos
y no los vendo, ni los pienso regalar.

Es de Dios y sólo a Dios lo pienso dar.
Y si alguien sé interponer en el camino
y con flores me intenta deslumbrar.
Lo mejor que diré, será cochino,
te equivocas al buscar en un muladar
un despojo destinado a lo divino.

Y don Jorge término sin contestar
y en sus ojos, leí una respuesta,
entrecortada y sin nada que explicar.
–Sólo sé que en el cielo hay una puerta
y esa puerta, la sostiene un pilar
que es hija, de la más pura verdad.

UN SONETO

*
Traspaso las murallas con la mente
de aquellos lejanos farallones.
Me siento general de batallones,
con la pluma QUE desfila a su frente.

Me imagino que es lo equivalente
al impacto que radian las razones.
Mis poemas al cubrirse de blasones;
no hay nada para mí, más transparente.

Sé que llegan más allá de las estrellas
con su espejo brillante de cristal,
como el ire de miles de doncellas,

semejante a ana alfombras del coral
donde apriscan mis poemas entre ellas,
la fuente del amor cual manantial.
*

EL CANDADO DE MI PLUMA

El candado de mi pluma
estaba en tu corazón,
y el cielo medió la llave
al separarnos a los dos.

En mis versos está la clave
en forma de una oración,
para que mi pecho clame
pidiéndole a Dios perdón.

Una daga se clavó
dentro de mi corazón,
cuando tu ojos miraban;
me traspasaba el dolor.

Tu dolor, fue mi estupor
que hasta el alma me llegaba.
Siendo tu mismo amargor
el que en mi pecho sangraba.

¡Pero que nadie me diga
que pudo ser lo mejor!
¡Aunque el cielo me lo bendiga
y pueda tener razón!

Me sepultaron en vida,
alma, cuerpo e ilusión
y no encuentro la salida.
Sólo tengo la oración
y la pluma que me lleva
a poder hablar, los dos.

De miles, de cosas bellas,
de las flores y del mar,
la luna y las estrellas
que emergen como el coral,
más allá de una quimera
donde germina el panal
que trepan como una yedra
en mi alma de cristal.
Y va rompiendo la piedra
como nunca lo fue igual.

Con el fanal de tus ojos
soy prisionero en tu alma,
que hiere como una daga.
Aquella llama encendida
de un fuego que no se apaga,
ni se apagará en la vida
aunque la muerte deshaga
¡mil veces, lo que se olvida!
*

BRISAS DE AMOR...

Me dijiste una noche
–¿Qué es pata ti la poesía?
Te conteste dulcemente:
tus ojos son, vida mía.

La poesía son tus ojos,
tu aliento y tu respirar.
Poesía es hasta es viento
que tú dejas al pasar.

Y cuando posas las miradas
y en tu, silenciosa al andar.
Como el filo de una espada
se clavan en mi paladar
¡Tú, eres poesía al hablar!

Es una eterna poesía
tu donaire de mujer
que incluso la luz del día
se eclipsa ante tus pies.

Porque poesía es el aire
donde emana tu belleza.
Eres de mi musa, madre
por tu dulzura y firmeza.

Tus besos ya son poesía,
que se enreda en tu mirada.
Tu garbo y la simpatía
son fuente de ella, mí amada.

Porque heredaste del cielo
el fragor de las estrellas
y ere deidad del lucero
donde anidan las más bellas,

Ya que tú eres la musa
que a mi mano y alma guía,
para hallar la hipotenusa
que converge en la poesía.

De ahí que tú seas poesía,
porque Dios, me dio del cielo
la más frágil hipocondría,
para que inundara el suelo
con la luz de tu alegría.

Esa sí, es la realidad
del objeto que me guía
al poderte contestar
para mi ¡Qué es la poesía!
              *

PARA MÍ QUE HAY DOS CAMINO...

Solamente hay dos caminos
para cruzar el ancho mar.
Uno, es amar a Dios
con profunda confianza
y siempre estará su amor
inundado de esperanza,
el alma y corazón.

El otro, un mundo dislocado,
el cual lo desdeño yo.
Cuando en mi ser hay pecado
me revuelco en el dolor
con el pecho traspasado
y el alma partida en dos;
como un león enjaulado
sin poder mirar a Dios.

¿Para qué quiero el jaral
si también han de morir?
¿Para qué buscar el viento
qué jamás podré abrazar?
Prefiero vivir, cual muerto
en mi alfombra de cristal;
aunque sea en sueños despierto.

Pero en ellos, hay libertad.
para cruzar las murallas,
donde se junta el silencio
con los gritos de la paz.
Donde duerme el pensamiento
en alfombras de coral.

Todos los sueños son ciertos.
Como los niños al jugar
que convierten sus quimeras
en ínfima realidad.

Por eso quiero ser niño,
para jugar y pensar
en los fusiles de cañas,
en caballos de papel,
en las pelotas de trapos
y en los panales de miel.

Quiero arrastrar con mis brazos
las montañas de cacharros
que cogíamos en muladares.
Aquellos que de la herrumbre
atábamos los zagales:
y los corríamos por las calles,
lo mismo que gaviotas
sin hacerle daño a nadie.

No sabíamos, qué eran drogas,
ni falta nos hacía el saber.
Pero si veíamos al hombre
y también a la mujer,
con el respeto y cariño.
que quisimos mantener,
más allá de la vejez.

No teníamos que comer
pero existía en abundancia
el respeto a todo ser
y sobre todo a los padres
cuando están en el vergel
del ocaso de la tarde.
Les devolvíamos con miel,
tantos besos que las madres
nos dieron un día al nacer.

Quiero seguir siendo un niño
cada día al acostarme.
Quiero derramar cariño
sin tener que avergonzarme,
por abandonar a unos seres
que dieron hasta su sangre
para que yo fuera hombre
como un niño en cada tarde.
Eso es lo que he dicho ¡Hombre!
¡que siempre supo afeitarse!

De ahí que sea mi camino
el sendero al más allá,
donde sé que lo Divino
nunca me traicionará.
Y usted como buen vecino
Haga lo que crea normal.
*

SOLAMENTE HAY dos caminos.

Solamente hay dos caminos
para cruzar el ancho mar.
Uno, es amar a Dios
con profunda confianza
y siempre estará su amor
inundado de esperanza,
el alma y corazón.

El otro, un mundo dislocado,
el cual lo desdeño yo,
Cuando en mi ser hay pecado
me revuelco en el dolor
con el pecho traspasado
y el alma partida en dos;
como un león enjaulado
sin poder mirar a Dios.

¿Para qué quiero el jaral
si también han de morir?
¿Para qué buscar el viento
qué jamás podré abrazar?
Prefiero vivir, cual muerto
en mi alfombra de cristal;
aunque sea en sueños despiertos.

Pero en ellos, hay libertad.
para cruzar las murallas,
donde se junta el silencio
con los gritos de la paz.
Donde duerme el pensamiento
en alfombras de coral.

Todos los sueños son ciertos.
Como los niños al jugar
que convierten sus quimeras
en ínfima realidad.

Por eso quiero ser niño,
para jugar y pensar
en los fusiles de cañas,
en caballos de papel,
en las pelotas de trapos
y en los panales de miel.

Quiero arrastrar con mis brazos
las montañas de cacharros
que cogíamos en muladares.
Aquellos que de la herrumbre
atábamos los zagales:
los corríamos por las calles
lo mismo que gaviotas
sin hacerle daño a nadie.

No sabíamos, qué eran drogas,
ni falta nos hacía el saber.
Pero si veíamos al hombre
y también a la mujer,
con el respeto y cariño.
que quisimos mantener,
más allá de la vejez.

No teníamos que comer
pero existía en abundancia
el respeto a todo ser
y sobre todo a los padres
cuando están en el la vergel
del ocaso de la tarde.
Les devolvíamos con miel,
tantos besos que las madres
nos dieron un día al nacer.

Quiero seguir siendo un niño
cada día al acostarme.
Quiero derramar cariño
sin tener que avergonzarme,
por abandonar a unos seres
que dieron hasta su sangre
para que yo fuera hombre
como un niño en cada tarde.
Eso es lo que he dicho ¡Hombre!
¡que siempre supo afeitarse!

De ahí que sea mi camino
el sendero al más allá.
Donde sé que lo Divino
nunca me traicionará.
Y usted como buen vecino
Haga lo que crea normal.
*

SI PUDIESE CON LA PLUMA...

Si pudiera con la pluma traspasar
las murallas de la muerte.
Sin duda que llegaría, hasta su vientre,
con los ojos del alma,
sin usar los de la frente.

Es cierto que estoy dormido
cuando creo estar despierto.
Por eso yo siempre digo
las falacias de los sueños.
Pero no es menos verdad
que lo que en mi pecho siento
me obliga a derramar
el amor más puro y cierto
que el cielo pudo inventar.

¿Qué sombra anida en la mente
y que se clava dentro en corazón?
¿Serán garfios de la muerte
o esputos de un falso dios?
Sin el más mínimo esfuerzo
me arrullan sin compasión,
con dolor más duro y fuerte
que pueda haber bajo el sol.

Ese dolor no es dolor
es mas bien un estruendo
que parte mi alma en dos;
cuando cruzo la ensenada
que han nacido de los sueños
sin claridad, ni esplendor.

¿Se serán los ojos de las estrellas
cuando con sus lágrimas riegan
el silencio dormido del amor?
Decir sólo amor, no sería bastante
ya que ofendería a Dios.
Y por supuesto que ella,
no escucharía mi canción.

Mi canción es como un fuego
que ofrezco como una flor
a las sonrisas del alma,
con eterna paz y clamor
de aquella que siempre vive
como esclava en mi interior.

QUE SEA UN GRITO MUY FUERTE

GOLPE A GOLPE VA TALANDO.
*
Golpe a golpe va talando
el árbol el leñador.
Paso a paso va labrando
su terruño el labrador

y cuando ya está cortado
el tronco de la madera,
entonces guarda en su vientre
tus huesos y mi calavera,

y de la tierra labrada
con el sudor de su frente;
saca la nieve amasada
para hacer el pan caliente

El hombre se habla de tú
con la sombra de la muerte;
mientras cuelgan en la cruz
ensangrentada a la gente.

Con la rueca ensangrentada
se van trenzando cadenas.
Mientras el alma desolada
se consume con sus penas.

Van tejiendo una muralla
para encarcelar el viento.
Cuando el pecho apenas calla
la ambición del pensamiento.

Sobra leña y sobra trigo,
sobran vinos y canciones;
mientras hay tanto mendigo
hambrientos en laS naciones.

No sé, hombre por qué juegas
a fabricar los cañones;
mientras se secan las vegas
sin fundamento y razones.

Si en lugar de sembrar guerras
jugáramos a hacer cariños;
sobraría en toda la tierra
sustento para los niños.

Entonces los labradores,
políticos y taxistas,
mineros y leñadores,
albañiles y modistas.

Todos serían como flores
convergentes en sus aristas;
de aquellos altos valores
sepultados en las criptas.

Hay que declarar batallas
con las armas del amor,
a todas aquellas murallas
que fabrican el dolor

y a el hambre encarcelarla
con penas a perpetuidad,
por destructora y por mala
sin vestigios de piedad.

Nacerá una nueva faz
en todo bicho viviente,
haciendo guerra de paz
sin mirar cual continente,
ni el lugar donde ellas irán
a proteger a mucha gentes.
*
ES

DEDICACIÓN ESPECIAL A CAMILO JOSÉ C.

HACE SIGLOS QUE YA DUERME.
Camilo José Cela. 26.1.02
*
Hace siglos que ya duerme
su alma en aquel olivo.
Cantarán los ruiseñores
cuando el tiempo sea el olvido.

Raíces que germinaron
porque así quiso que fuera,
sepultura de sus huesos
al plantarlos en la ladera,
de su terruño querido.
De aquel trozo de su patria
donde vio la luz primera.

Cantarán los ruiseñores.
Se apagarán las estrellas.
Nacerán miles de soles,
pero no habrá luz más bella
que la que tú, como flores
sembraste en España entera;
de poemas y galardones.

Cantarán los ruiseñores
y otros que vendrán de tras.
Pero tus huellas Camilo,
nadie las podrá borrar.
Por qué tu alma no ha muerto,
ni jamás se extinguiera;
ya que la sombra del tiempo,
con su luz en la eternidad,
serán testigos del fuego
que nunca se apagará.
mientras exista una gota
de agua en toda la mar.

Cantará el ruiseñor
después de miles de años:
lo que dejaste de amor,
sembrado en los aledaños
de nuestro pueblo español.

Lo que nunca morirá
por qué tus huellas son dardos
que un día en el más allá
volverán a recordarlo
otra nueva humanidad.

Huellas grabadas a fuego;
bordadas en oro y plata.
Huellas que llenan del cielo
de las más tiernas miradas.
Tú, no dirías hasta nunca,
fue simplemente hasta luego
porque tu alma cabalga
como una antorcha de fuego,
dibujando como estatuas
la que puede ver un ciego.

TAL VEZ NO SEA MUY SENSATO

Tal vez que no sea sensato.
Pero en fin, así lo siento
sin mirar en ningún momento
las huellas marcadas de los pasos.
Por lo cual estoy contento de ser pobre:
porque la pobreza me dota del saber
quienes fueron mis amigos
o parientes más cercanos a mi ser
que dieron su aprobación
a las llamaradas del pecho.

Las que dejo extendidas
en las sombras del papel,
como espigas que germinan
en el hoy, y recogidas en el ayer.
En ese ayer que fue la fuente
de los dones del poder
que despreciaron los labios,
de mi alma y de mi ser.
De ahí que el ser pobre
es un escudo que me llega a conceder
el amor que en la tierra derramé,
con la mayor sensatez.
*

LA PUNZADAS NEGRAS DE LAS LENGUAS...

Me han pisado en el camino
y mis labios no responden,
y siguen pisando las cenizas
como a un sendero de hormigas
y los labios no replican.

Me pisan en los pasillos
negros de los hospitales
y en puerta de los consultorios
como a esputos nauseabundos
y hasta después me maldicen
las lenguas agudas como espadas,
los que nunca se levantan,
ni siquiera de mi pecho una mirada,
para ver la sombra ebria
del que me hiere y me ultraja.
Mi alma no tiene nombre,
un nombre que avale tal silencio
por encima de las lágrimas
sangrantes de los ojos.

¡Doctores sois de las lenguas!
pero con supremacía y desprecio,
como si el papel que extendió
los brazos de mi alma y corazón,
fuera de una galaxia, perdida
en el cosmos del delirio,
y sus estrofas estuviesen apoyadas
en los riscos de cal, y yeso
sin las sombras de una nada.
Espero que cuando se despierte
el sordo mudo de mis cenizas,
alguien puede que llegue ha exclamar,
ah, es la ciencia del arte comprimida.
Eso será cuando el testigo del tiempo
acaricie la sombra de mi mente,
ya suspendidas en las mentiras
de doctores impertinentes.

Cuando el viento en las hojas amarillas
traspase y penetre en las murallas
de la noche eterna con la muerte.
Y las hojas secas vuelen con el aire
del arrayán, blanco del silencio.
Entonces el marco del espejo sin cristal,
dejará pasar la sombra desvalida
que se extiende como el concéntrico
de una piedra deslizada en el mar.
En ese momento danzaré en las estrellas
y en los páramos del Cielo azul,
donde se bordarán mis sueños en aquellas
y las lenguas seguirán, putrefactas en mi cruz.

NO ES CIERTO...

No es cierto lo que comenta un amigo,
de que llegue algún día a mi la muerte,
no vendrá. porque está siempre presente
y en la vida, ella siempre va consigo.

Va contigo con aquél y va contigo.
Yo os digo que me es indiferente
y la aparto cuando puedo de la mente.
De otro modo yo sería cual mendigo.

No le des la ocasión de humillarte
ni de que trasforme la imagen de tu tez
y menos de que crea que eres cobarde.

Compórtate con ella de arrogante
haciéndole creer que no le vez,
sin olvidar que la llevaras delante.
*

LA SONRISA DE LOS SUEÑOS

El sueño seguirá siendo quimera
y que al pasar, ya es una realidad
de un estío floreciente en soledad,
y que tal vez que murió en primavera.

Aún siento la sonrisa de aquel sueño
y unos labios tremulantes al besar.
Recuerdos más hermosos del pequeño,
de los que nunca quisiera desperta

De sueños se alimenta el alma ciega
y durmiendo se oscurece en su portal
como un niño que dormido ríe y juega.

Es más dulce que la miel de algún panal
y bien sé, que la realidad nos niega
el reflejo de la luz de ese fanal.

BÚSQUEDA DE INQUIETUD.
*
Busco ser el portador
del los besos que me manda
cada día el Creado
para propagar su vos.

Y veo que no soy nada
de un mencionable valor
que no ve la realidad
con los ojos para ver
la suntuosa verdad.

sin dudar que veo el mal.
y tendré que comprender
que pronto se inundarán
de flacidez al llorar,
los ojos que antes negué...