¿LO LOCO? SERÍA LO CONTRARIO...

¿Loco, por decirte que te quiero?
Locura sería olvidarte
como sino fuese nadie.
Pido a Dios que esta locura
sea la más exuberante
qué jamás hubo en criatura.

Déjame buscar tus huellas
aunque sea sin la cordura.
No podré dejar estrella,
ni rincón en sepultura
donde no llegue a buscarte
con la mayor desmesura.

Déjame ser loco, cuerdo
que inmortalice tu nombre,
ya que sin ello me pierdo
como si no fuese hombre.
Muerto de amor y de miedo
en las más agreste cumbre.

¿Cuantas veces habré soñado
con tu afluente manantial?
Yo bien sé que no es pecado
beber en otro panal.
Porque siempre ha consolado
lo que soñé, al despertar.

Muerto de amor y de miedo
por si te llego a ofender.
Y en ese tumulto quedo
acariciando la miel
que apenas sí con los dedos
rocé, lo que no debió ser.

Con miedo fue muchas veces
con las que llegué a jugar,
con algo que no mereces,
ni siquiera recordar.
Y mi mente se estremece
cuando se cuestiona el mal.

EL ANGEL DE LOS POETAS

Ese ángel que tienen los poetas,
me imagino que será, un rayo de fuego
que culmina en su alma como un juego
que abren del cielo, las ventanas y las puertas.

A la grupa de las ninfas y fantasías
voy saltando las vallas de lo incierto.
Convirtiendo en realidades las poesías
que nacieron de mi obtuso pensamiento.

Se salpican de nieve las colinas verdes,
donde anida la luz de las campanas
que despiertan el sueño cuando duermen,
la montaña supuestas de locuras:
las que siempre son capaz de trasladar
dichos sueños a los pechos de criaturas.
Sueños que una vez fueron paridos
y crecieron en sus senos la cordura.

Entonces es cuando sí que creo
que el ángel que guía al poeta
fue alguna vez escritor,
una deidad o un cometa,
o quizá que del cielo alguna flor
capaz de abrir más de una puerta.
Por decir, de par en par
para que entrara y saliera
la luz, y no oscuridad
en amarantos, azucenas,
los mares, cielos, la tierra
y toda clase animal.

El poeta, hace alfombras
con pétalos de ambrosía
para con ellas volar
enredado en fantasías
de amor que nace al llorar,
entre las noches y los días.
Y de su sueño se niega a despertar.
Lo sumerge en odas y elegías
sacando de la tierra y el mar,
su belleza, y las convierte en poesías.

El poeta es humilde,
carece de vanidad,
él reparte y nunca pide
y lo que su diestra dá,
procura que se le olvide.

Tan sólo piensa en crear,
o mejor dicho sería.
El sólo intenta engendrar
la realidad con poesía,
con sueños sin despertar,
para que alguien un día
bien le pueda recordar,
como sombra o luz que guía
al peregrino al andar.

Lo que tal vez sea en ellos,
acervos y no mucho más

¿HABLAMOS DEL AMOR?

Voy a intentar medir
la capacidad del amor,
su peso y la distancia
sin hachas de destruir.

Ya que no hace falta esfuerzo
para amar a los semejantes
y si mucho para adiar.

El amor no es una sombra
de un fuego sin apagar,
es simplemente una obra
de consistente caudal.

Un latido que del pecho
llega a ser cual un fanal
que con dulzura se ha hecho
para adornar tal manjar.

El amor se debe atar
con los cordones de alma,
y no dejar de cuidar
para que dure su flama.

El amor es una daga
que hasta puede destruir
aquella cuando se apaga
el fuego que fue el vivir,

una noche o una mañana
de algún principio sin fin
que moró en su ventana
como flores de aleéis.

El amor es una abertura
donde se adentra el soñar
de enamoradas criaturas
que lo saben valorar.

No dejen entrar la sombra
que la pueda destruir,
ya que el amor es una obra
que llega de otro confín.

Y con amor les suplico
que cuiden ese jazmín,
ya que no habrá pobre ni rico
que no lo pueda sentir…

De ahí que sea el corazón
el pilar que lo sostiene,
sí es que no hay una razón
“pa” decir que no conviene.

COMO A UNA JOYA PRESIOSA

Yo he visto a una mujer llorar
y abrirse como una rosa
sus brazos de par en par.
Eran gritos de una diosa.

–Basta ya de libertad,
una esposa es una cosa
que se debe respetar
como a una joya preciosa.

No comprendo las parejas
enamoradas que se rompen,
antes que su luz, dé resplandor.
Presiento y temo que hoy el hombre
no se une por los lazos del amor.

Las almas enamoradas son zafiros
que jamás se pueden dividir.
Porque aún el joyero no ha nacido,
ni el artesano ha podido construir
el cincel afilado en fino, filo,
para que el brillante se pueda destruir.

YO SUPONGO LA PINTURA...

La sonrisa de un reflejo
del entorno de una imagen
que extendida ya en el aire,
traspasa las esquilas de un ayer.
Acariciando su mirada inerme
lo fastuoso de un pincel amigo.

Deslizado entre la mano diestra
que ponen sobre el espejo
la sombra viva de lo que fue,
la luz andante de un cristal.
De una pagina del tiempo ya leída
y trasladada, al lienzo su fanal.

Pero la poesía es la sangre
que late en el interior,
permanente en una sombra tatuada
que se deja acariciar como una flor,
con el estruendo sonoro del silencio
y de la corriente viva e interna
que le arranca alaridos al corazón
y a la luz sedienta de su alma,
cubierta por la sombra del pasado.

Es Cuando el poeta, se extiende
más allá de las manos del pintor.
El que ha convertido las cenizas de un sueño
en líneas armónicas de belleza,
arrancadas de lo más intimo del fantasma
y las catapultas de las miradas del tiempo,
como la grama que trepa esparcida,
y que germina, en la mansión de los dioses,
los que dieron la luz al viento
de la mente, manos y corazón
del alma, del artesano.
Y entonces el marco encasillado
por los rasgos culturales,
se mantiene vivo en las miradas,
de la fragancia y el estío del cristal.

Y esa sabía acompañada del pincel
hace un paralelismo errante,
un cruce de estelas luminosas
que dejan a la imagen salpicada,
como un rayo bañado en la brisa del rocío:
como el vapor que se desprende
de un burbujeaste y candente fuego,
que vuelve a resucitar
por la voz, de un sabio lego.

EL SUEÑO DE UN MAÑANA

Con el estampido de los sueños de la mente
y las blancas alas de las hadas
sobre las crines de los caballos alados
y el desfile de ángeles y querubines,
arropados con los fantasmas
al otro lado de las estrellas.
El sueño que sigue cabalgando
a la deriva como bolas de granizo
que golpean ignorantes el alcacer,
sin despertar los hojas de los ciprés.

A lo lejos se siente trinar el ruiseñor,
deslizándose en las llanuras verdes del tiempo
y bañadas por las olas de la luna,
en los más largo y azul del viento,
donde las ventanas del pensamiento
van dejando estruendos latidos del corazón
que lentamente se dejan apagar como una luz
cansada de alguna llama, inerme.

De aquél sueño transparente
y perdido en el plenilunio
de todas las congojas y aledaños
de la verdad más cierta
que traspasan las murallas de la muerte.

Es cuando los sueños dejan de ser fantasía,
para convertirse en las páginas del tiempo,
o en un ángel dormido en el Olimpo,
el que cual fantasma se desvanece
más allá de las estrellas, quedando de ti,
solamente el cantar del ruiseñor
extendido en las hojas amarillentas
de un cuaderno olvidado.
Hasta que un día alguien pregunta.

–¿De quien fue aquella sombra
que dejó en el otrora liras sepultadas?
Esto me recuerda que he de formar
parte del mismo farallón
en los brazos de un viento, azul enmohecido

LLORAR NO VOY A LLORAR...

Llorar, no voy a llorar
cuando me ataquen los lobos
de esta inicua sociedad.
Si algún día ven que lloro
pueden estar bien seguros
que será por mucho amar.

Porque el llanto es estruendo
del que van a sepultar.
Por más que me hagan daño
ese supuesto animal
siempre será un aledaño
para obligarme a rezas.

Dejen que saque las uñas
que algún día se han de comer
esas pandas de mendrudas
capaces de convencer
aquella proles con dudas
y que no puede entender.

No os preocupéis bribones
que la cuerda está hecha ya.
Porque al débil los “talones”
les sobran para obtener
convenciones a millones
y de ellos sangre beber.